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jueves, 31 de agosto de 2017

¿En cuál estás tú?






De estas etapas creo que estoy en la 5 y de allí seguramente no me moveré por años aunque puedo colapsar y caer a la 6... Eso nunca se sabe.

Besos

martes, 29 de agosto de 2017

La lengua española-madre...



PABLO NERUDA, al final del capítulo número dos de su autobiografía "CONFIESO QUE HE VIVIDO", escribe una profunda reflexión, con un texto cargado de lirismo, donde habla sobre el tesoro que nos regalaron..."salimos perdiendo... salimos ganando... Se llevaron el oro y nos dejaron el oro... Se llevaron todo y nos dejaron todo... Nos dejaron las palabras..."

LENGUA ESPAÑOLA, la más hablada del mundo después del chino mandarín, cargada de historia viva, de memoria ancestral, de una cultura de superación y de guerra, de mensajes de inmigrantes escritos en cartas amarillentas; lengua de espíritu aventurero, de valor, alegría, arrojo..., lengua, esencia nativa de otras lenguas, originales, desaparecidas, rescatadas...

Nuestra lengua de hoy,
portadora de expresiones inventadas,
de sonidos extranjeros,
encadenada a emociones vitales,
guarda la esencia de la MADRE que le dio la vida
y se convierte en discursos altisonantes,
en murmullos urbanos,
en modismos cotidianos,
en versos infinitos de los poetas,
desde esa gran matriz fecundada a través de los siglos,
y que vuelve a abrazarnos
cuando la pluma de alguno de nuestros escritores
la hace eterna.

No es propia,
usamos ese oro para corregir,
para exhortar, para acariciar, para suplicar,
para enseñar...

Usamos la LENGUA ESPAÑOLA-MADRE...
de nuestras letras.



P.B

Alfonsina Storni (1892-1938)





Alfonsina Storni buscó por todos los medios escaparle al gris de la mediocridad, y de algún modo lo consiguió, asomando al mundo en Suiza para convertirse en una de las mayores poetisas argentinas.

"Fue una auténtica precursora de la lucha por la igualdad de oportunidades y de reconocimiento a todos los seres humanos, sin distinción de sexo"
Félix Luna.

En sus primeros poemas se nota la aguda sensibilidad de la mujer que empezaba a expresarse sin recato, en una inestabilidad desbordante:



"Mis nervios están locos en las venas,
la sangre hierve, líquido de fuego..."

(La inquietud del rosal, 1916)




Luego la creciente objetivación del mundo de la mujer, centro temático de toda su obra inicial se contrapone al mundo del hombre "El dulce enemigo..."



"Tú me quieres blanca,
me quieres de espuma,
me quieres de nácar..."

(El dulce daño, 1918)



Siguiendo la trayectoria de su poesía llegamos a "Mascarilla y Trébol" en 1938. su libro en forma de "antisonetos"

Sin duda, fue ésta la producción de Alfonsina Storni que movió nuestras fibras más íntimas, sobre todo el último de los antisonetos, escrito en tinta roja como todos sus últimos poemas.



VOY A DORMIR

Duendes de flores, cofía de rocío,
manos de hierbas, tú nodriza fina,
tenme prestas las sábanas terrosas
y el edredón de musgos escardados.

Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
Ponme una lámpara a la cabecera;
una constelación, la que te guste,
todas son buenas: bájala un poquito.

Déjame sola: oyes romper los brotes...
te acuna un pie celeste desde arriba
y un pájaro te traza unos compases

para que olvides... Gracias. Ah, un encargo:
si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido...

Alfonsina Storni



Así se despidió de la vida, en la noche del 24 de Octubre de 1938, antes de abordar su último viaje al mar.


La obra de Alfonsina fue tan fuerte y valiente como ella puesto que fue una mujer que luchó mucho con la vida y supo levantarse siempre con su propio esfuerzo.
Sólo la muerte la venció...


EDUARDO GALEANO recuerda a ALFONSINA.
En su libro "Memoria de fuego"
el escritor uruguayo dice:




1935 BUENOS AIRES: ALFONSINA

A la mujer que piensa se le secan los ovarios. Nace la mujer para producir lágrimas y no ideas y no para vivir la vida sino para espiarla desde la ventana a medio cerrar. Mil veces se lo han explicado y Alfonsina nunca lo creyó. Sus versos más difundidos protestan contra el macho enjaulador.

Cuando hace años llegó a Buenos Aires desde provincias, Alfonsina traía unos zapatos de tacones torcidos y en el vientre un hijo sin padre legal. En esta ciudad trabajó en lo que hubiera y robaba formularios de teléfono para escribir sus tristezas. Mientras pulía las palabras, verso a verso, noche a noche, cruzaba los dedos y besaba las barajas que anunciaban viajes y herencias y amores.

El tiempo ha pasado, casi un cuarto de siglo, y nada le regaló la suerte. Pero peleando a brazo partido, Alfonsina ha sido capaz de abrirse paso en el masculino mundo. Su cara de ratona traviesa nunca falta en las fotos  que congregan a los escritores más ilustres.

Este año en el verano supo que tenía cáncer. Desde entonces escribe poemas que hablan de la mar y de la casa que la espera allá en el fondo, en la avenida de las madréporas.

Eduardo Galeano (1986)

lunes, 28 de agosto de 2017

Diario de Mario Vargas Llosa: su madre




Con su madre Dora


La infancia y la juventud de Mario Vargas Llosa no fue fácil. Los padres se separaron y su madre Dora le hizo creer que su padre había fallecido, una mentira que el niño creyó hasta los diez años.

De todos modos, la relación con su madre no fue buena porque menospreciaba el oficio de escritor y Mario, entonces, tuvo que buscar consuelo y apoyo en la tía Julia; de allí su famoso libro "La tía Julia y el escribidor".

A veces, la literatura puede convertirse en un cauce a través del cual expresar esas malas relaciones. La novela de David Vann, "Tierra", publicada en Mondadori, es el reflejo de la bronca que el autor sentía hacia su madre.


***


domingo, 27 de agosto de 2017

La casa de Riverton, de Kate Morton






"La casa de Riverton"
de Kate Morton


En el verano de 1924, durante una fiesta de alta sociedad en la mansión de Riverton, un joven y prometedor poeta se quita la vida.


La primera novela de Kate Morton nos narra la historia
de Grace Bradley, una anciana de 98 años
que trabajó gran parte de su vida en la mansión Riverton como doncella.


Durante el invierno de 1899, Grace Bradley quien trabajó para las hermanas Hanna y Emmeline Hartfrod recibe la visita de una joven directora de cine que está rodando una película sobre aquel suicidio.

Esa visita hace revivir los recuerdos que durante décadas Grace había relegado a lo más profundo de su mente, incapaz de enfrentarse a ellos.


Ambientada en los años 20 en Inglaterra con la Guerra Mundial como fondo, 
la novela está plagada de enigmas
y en la que sólo descubrimos la respuesta del principal,
la clave que explica la parte más importante,
en la última página.


Una historia maravillosa, tierna y emotiva
que nos acerca a una época apasionante: las distintas clases sociales,
las dificultades de los más desfavorecidos
para subir de escalafón,
las guerras y sus consecuencias,
los secretos, el servilismo y su obediencia ciega,
los diferentes roles del momento,
el papel de la mujer...
Una novela llena de pasión, obediencia, secretos, amores,
traiciones, maldades, muertes, nacimientos y superación.


sábado, 26 de agosto de 2017

Taller Literario


LA NARRATIVA





Género literario en prosa, constituido en esencia por la novela y el cuento, aunque de hecho, en sus orígenes, la poesía fue narrativa; ejemplo de ello son "La Ilíada", de Homero y "La Eneida", de Virgilio.

EL NARRADOR

Se denomina así a la voz que cuenta la historia dentro del cuento, novela o poema (no necesariamente es la voz del autor). En ocasiones se nombra al narrador y es evidente que la obra está escrita desde su punto de vista, como es el caso de "El ingenioso hidalgo Don Quijote de la Mancha", de Miguel de Cervantes Saavedra:

"En un lugar de la Mancha,
de cuyo nombre no quiero acordarme..."

Cuando en una obra parece que no hay narrador, se dice que el narrador es omnisciente.

***



EL CUENTO


Relato que proporciona una sola impresión de emoción o que se centra en un solo acontecimiento. Generalmente, se considera el padre del cuento moderno a Edgar Allan Poe, uno de los primeros escritores que estableció los principios del género.

Después de él esta forma literaria se desarrolló en Rusia y en Francia con escritores como Nicolai Gogol (1809-1852), Iván Turgueniev, Anton Chejov, Gustave Flaubert y Guy de Maupassant.

***



LA NOVELA


Obra extensa de ficción en prosa. Sus raíces se remontan a la antigua literatura egipcia de alrededor del año 1200 aC y a las obras latinas de los siglos I y II aC.







También existen amplios precedentes de la narrativa en las literaturas árabe y japonesa del siglo XI. Sin embargo, la primera novela moderna se publicó en el siglo XVII y es "El ingenioso hidalgo Don Quijote de la Mancha"  de Miguel de Cervantes Saavedra. Desde entonces, la novela se ha convertido en la forma más prominente de literatura y sus variedades son numerosas: de ciencia ficción, histórica, picaresca, de aventuras, policíaca, etc.

martes, 22 de agosto de 2017

La casa de Ernest Hemingway




"Para escribir sobre la vida, ¡primero hay que vivirla!",
decía.

Tenía 63 años cuando murió el 2 de junio de 1961.


Su mujer lo encontró sin vida en el sótano de su casa de Chicago
al lado de su escopeta Boss de dos gatillos.
Hay quienes piensan que fue un accidente,
pero la mayoría cree que se quitó la vida
como lo hizo su padre médico al enterarse de una terrible enfermedad.


La casa es de los años ´30 y por el lugar se puede decir
que al escritor le gustaba la buena vida.
Lámparas, adornos, muebles de estilo inglés
y también el clásico early american, funcionales y cómodos,
así como los estantes con miles de libros,
trofeos, posters de corridas de toros 
se hayan en el lugar


La Villa en Cayo Hueso (Key West, Florida)
es muy amplia y está rodeada de jardines,
un cuidadoso museo en un clima húmedo,
de altas temperaturas,
pero donde la brisa del mar nunca está ausente.


A cada paso hay un gato que según cuentan en el lugar,
es descendiente de su primer gato Snowball,
cuya particularidad era que en sus patas traseras
tenía un dedo más.


También en la casa se halla su máquina de escribir 
donde trabajó en sus tres obras:
*"Muerte en la tarde" (1932)
*"Las verdes colinas de África" (1935)
*"Tener y no tener" (1937)

En la Villa de Cayo Hueso,
Hemingway se reunía con sus amigos de pesca, caza
y contertulios.
También fue refugio para pensar y entregarse
a la escritura donde no permitía que se acercara nadie.


Después de Cuba, donde vivió por más de 20 años,
entre la "Finca Vigía" a 15 km de La Habana,
y su yate "El Pilar",
se marchó después del triunfo de la revolución 
a esta otra isla el gran escritor de 
"El viejo y el mar" y "Por quién doblan las campanas"


"La muerte de cualquier hombre me disminuye a mí,
porque yo formo parte de la Humanidad,
y por consiguiente no envíes a preguntar 
por quién doblan las campanas.
Doblan por mí."

John Dónne 
(poeta inglés)


De este pensamiento tomó el escritor
el título para su novela.

lunes, 21 de agosto de 2017

Querida Rosaura



Puede una persona vivir para servir, para llorar de la mañana a la noche a sus muertos...Nació para hacer feliz a los demás sin pensar en ella. En aquella pampa agreste tuvo que hacer frente a un destino que la golpeó muchas veces... Se quedó detenida en el tiempo y cuando tuvo que partir solamente dijo:
-Me parece que ayer fui niña y ya me tengo que ir.


"Querida Rosaura"



¿Cuánto dura el amor?


              La Eternidad.

Escribe para sanar...






"Los escritores somos seres heridos. Por eso creamos otra realidad."



Paul Auster (1947-?) Novelista y poeta estadounidense.

sábado, 19 de agosto de 2017

La musa rebelde, de Elizabeth Hickey



Por una llamativa languidez que contrastaba con su cabellera y la excepcional rareza de sus rasgos, Jane Burden sufrió el vituperio constante de los vecinos de Holywell Street, uno de los barrios de Londres victoriano. 

El destino le permitió conocer al pintor italiano Dante Gabriel Rossetti, quien acabó transformándola en todo una belleza prerrafaelista.

De la mano del pintor, Jane fue conociendo a importantes personalidades de la élite cultural de la época, que la sacaron de los suburbios de Oxford; entre ellos el adinerado William Morris, el escritor-fundador del British Arts & Crafts Movement. Jane se debatió entre la tentación y la estabilidad del compromiso, pendiente del hilo de amistad que unió a estos dos artistas. Esto la llevó a ascender socialmente hasta convertirse en un ícono de la moda inglesa.


Elizabeth Hickey, historiadora de arte y autora de la biografía
de Klimt "El Beso",
pintó un fresco del siglo XIX,
donde una moderna Ginebra se debatía entre la lealtad a su marido
y la voluntad de abrazar lo prohibido.
Un juego tormentoso de tres
en el que el amor, arte y amistad se combinaron
hasta llegar a las últimas consecuencias.


Sus facciones retratadas por los prerrafaelistas,
dieron lugar lugar a un nuevo modelo estético que llega hasta nuestros días,
lleno de melancolía y elegancia.
Para Rossetti hubo otras musas
pero ninguna tan representativa en su obra como
Jane Burden




viernes, 18 de agosto de 2017

Diario de Pablo Neuda: la timidez





"La verdad es que viví muchos de mis primeros años,
tal vez de mis segundos y de mis terceros,
como una especie de sordomudo.
Ritualmente vestido de negro desde muy jovencito,
como se vestían los verdaderos poetas del siglo pasado,
tenía una vaga impresión de no estar tan mal de aspecto.
Pero, en vez de acercarme a las muchachas,
a sabiendas de que tartamudearía o enrojecería 
delante de ellas,
prefería pasarles de perfil
y alejarme mostrando un desinterés
que estaba muy lejos de sentir.


Todas eran un gran misterio para mí.
Yo hubiera querido morir abrazado a esa hoguera secreta,
ahogarme en ese pozo de enigmática profundidad,
pero no me atrevía a tirarme al fuego o al agua.


La timidez es una condición extraña del alma,
una categoría, una dimensión que se abre a la soledad.
También es un sufrimiento, como si se tienen dos epidermis,
y la segunda piel interior
se irrita y se contrae ante la vida.
Entre las dos estructuraciones del hombre,
esta calidad o este daño son parte de la aleación
que va fundamentando,
en una larga circunstancia,
la perpetuidad del ser..."


jueves, 17 de agosto de 2017

Maestros





“Serás lo que debas ser o no serás nada.”
                                     
                                            José de San Martín





El arte es la facultad innata mediante la cual el hombre expresa la belleza, el talento y la creatividad, el yo interior… Ese instrumento que lo lleva a trascender más allá del tiempo y lo inmortaliza. Es como si jugara con la muerte sin temerle amenazándola con su máximo poder, pero sin saber sus misterios más ocultos.
La cultura sobrevive a los siglos y a las catástrofes más atroces y es la única que puede salvarnos de sucumbir ante el caos y la vorágine cotidiana.
La magia del pintor y sus paletas, del escritor y la palabra, del músico con sus notas… nos acerca a un proceso milagroso de vivencias desconocidas.
Las vibraciones de esos mensajes son el resultado de una realidad propia y personal, las de alguien que atesora memoria y escapa de los tiempos para gozar del destino que ha trazado él mismo y que desea compartir.
Recuerdos, hechos fundamentales, rostros históricos… son el fundamento y el punto de partida para recrear lo sabio y lo magnífico desde un humilde lugar con toda la verdad y la fantasía.
Brilla bajo la luz el mundo geométrico de los planos y las musas en cualquier época con sus llamados y sus respuestas; nadie puede escapar de los hechizos porque el territorio de las ideas está cercado.
El artista, con sus tintes exactos, va creando sus fórmulas para realizar sus obras y dejar entonces un legado tan auténtico como su alma.

Luján Fraix

MAESTROS
El sentimiento de un verdadero artista


miércoles, 16 de agosto de 2017

La vida no es una novela...







Siempre fui muy fantasiosa. Mi madre me decía:

-La vida no es como tú la piensas, es diferente... "novelera!!!"







Y SÍ...
Me gustaba imaginar historias, sobre todo antes de dormirme, como siempre me costó hacerlo trataba de soñar despierta relatos de mundos inventados y personajes ficticios y reales que venían a mí para enamorarme.


Como hoy... como siempre...


Teniendo la convicción de que se puede vivir 
esperando que el tiempo vuelva sobre sus pasos para devolverme alguna sonrisa demorada,
un "te quiero", la luz de alguna adolescente primavera.



Acá estoy,
sin vela ni timón,
sin puerto.




He dejado mis alas
y me he sentado a descansar
para ver pasar las horas.

Muchos dicen
"La vida sigue..."
A veces, la vida es solamente un transcurrir de los días.

Luján Fraix




"No acumules silencios,
grita de vez en cuando..."

martes, 15 de agosto de 2017

Más rápido que la vista, de Ray Bradbury



"¿Cuál es la recomendación final para mí mismo, el niño mago ya maduro y para ustedes?

Cuando las voces del teatro del amanecer suenen en su cabeza, no se demoren. Peguen un salto. Esas voces pueden desaparecer antes de que corran a la ducha para ordenar sus ideas.

La velocidad es fundamental. La carrera a ciento cincuenta kilómetros por hora hacia la máquina de escribir es una cura certera contra el desenfreno de la vida y la realidad.


Apresúrense a vivir.
Sí, por Dios.
A vivir y a escribir. A toda prisa."

Del libro:
MÁS RÁPIDO QUE LA VISTA, de Ray Bradbury


El autor falleció el 5 de junio de 2012 a la edad de 91 años en Los Ángeles, California.
A petición suya, su lápida funeraria en el cementerio Westwood Willage Memorial Park lleva el epitafio: "Autor de Fahcenheit 451".


lunes, 14 de agosto de 2017

El diario de Edith Holden (1871-1920)




Su padre fue un fabricante de barniz, conocido por la filantropía y su madre biógrafa de santas, compartían rígidas y conservadoras ideas religiosas que intentaron transmitir a sus cuatro hijas.

Pero también les inculcaron el amor por las disciplinas artísitcas, en especial por el dibujo y la pintura; por ello animaron a sus hijas a encaminarse en el mundo del arte anotándolas en el Birmingham School or Art.


Todas ellas se destacaron en la pintura y la ilustración, pero Edith fue quien puso un especial interés en reflejar la naturaleza con sus formas y colores a través de la pintura, razón por la cual acudió a clases con el pintor John Adams, en cuya granja los alumnos  podían estudiar, pintar a los animales y observar el mundo de la naturaleza como espectadores privilegiados.


Holden expuso su obra en "La Academia de Artes de Birmingham", pero como otras mujeres pintoras no fue tomada en serio por sus contemporáneos. Para la sociedad victoriana un pintor era un artista, pero una mujer que pintaba era sólo una dama con un talento pictórico que empleaba como pasatiempo, como la costura o la música.


El único requisito para mostrar su arte y poder vivir de él, era ilustrar libros infantiles.

Este diario se completó con un segundo cuaderno encontrado más tarde y publicado en 1987 con el título "The nature motes of on Edwardian Lady"


A la edad de 40 años, edad tardía para una dama victoriana, se enamoró de Ernest Smith, un escultor 7 años más joven y haciendo caso omiso al descontento familiar y social se casaron y se mudaron a Chelsea.

En 1920, a los 49 años, cuando trataba de alcanzar con su sombrilla unas ramas de castaño, Edith cayó al Támesis y murió ahogada. Su marido falleció poco tiempo después incapaz de superar la pérdida.


El Diario consiste en ilustraciones de plantas y flores a las que la autora les fue añadiendo comentarios propios como también poemas de autores consagrados y así fue como creó un espectacular y personal cuaderno de campo en el año 1906.


Posteriormente han aparecido platos, tazas de té, cortinas, edredones y toda clase de elementos decorados con sus ilustraciones.


Sin duda,
es un libro que no sólo nos muestra la belleza de la naturaleza
mirada con sus ojos transparentes y su alma sensible
sino también su mundo interno.
El corazón de alguien que amaba la vida en libertad.

Luján Fraix

domingo, 13 de agosto de 2017

Más allá del invierno, de Isabel Allende




Siempre hay sitio para el amor inesperado.

ISABEL ALLENDE  parte de la célebre cita de ALBERT CAMUS, "en medio del invierno aprendí por fin que había en mí un verano invencible", para urdir una trama que presenta la geografía humana de unos personajes propios de la América de hoy que se hallan en el más profundo invierno de sus vidas".


Los tres sobreviven a un terrible temporal de nieve que cae en pleno invierno sobre Nueva York y acaban aprendiendo que más allá del invierno hay sitio para el amor inesperado.


MÁS ALLÁ DEL INVIERNO, de Isabel Allende.
Sudamericana, 352 páginas.




Diario de Pablo Neruda: Miguel Hernández




Yo lo conocí cuando llegaba de alpargatas
y pantalones de pana desde sus tierras de Orihuela,
en donde había sido pastor de cabras.
Yo publiqué sus versos en mi revista "Caballo Verde"
y me entusiasmaba el destello y el brío de su abundante poesía.


Miguel era tan campesino que llevaba un aura de tierra en torno a él.
Tenía una cara de terrón y de papa que se saca de entre las raíces
y que conserva frescura subterránea.
Vivía y escribía en mi casa.
Mi poesía americana, con sus horizontes y llanuras,
lo impresionó y lo fue cambiando...

Miguel Hernández, toda
la anaranjada greda o levadura
de tu tierra y tu pueblo
revivirá conmigo...


El recuerdo de Miguel Hernández
no puede escapárseme de las raíces del corazón.
El canto de los ruiseñores levantinos, sus torres de sonido
erigidas entre la oscuridad y los azahares,
eran para él presencia obsesiva,
y eran parte del material de su sangre, de su poesía terrenal
y silvestre en la que se juntaban todos los excesos del color,
del perfume y de la voz del Levante español,
con la abundancia y la fragancia de una poderosa y masculina juventud.


Su rostro era el rostro de España.
Cortado por la luz, arrugado como una sementera,
con algo rotundo de pan y de tierra.
Sus ojos quemantes, ardiendo dentro de esa especie quemada 
y endurecida  al viento, eran
dos rayos de fuerza y de ternura.
Los elementos mismos de la poesía
los vi salir de sus palabras,
pero alterados ahora por una nueva magnitud,
por un esplendor salvaje,
por el milagro de la sangre vieja transformada en un hijo.
En mis años de poeta,
y de poeta errante,
puedo afirmar que la vida no me ha dado
contemplar un fenómeno igual de vocación
y de eléctrica sabiduría verbal.





SONETO

Tengo estos huesos hechos a las penas
y a las cavilaciones estas sienes;
penas que vas, cavilación que vienes
como el mar de la playa a las arenas.

Como el mar de la playa a las arenas,
voy en este naufragio de vaivenes
por la noche oscura de sartenes
redondas, pobres, tristes y morenas.

Nadie me salvará de este naufragio
si no es este amor la tabla que procuro,
si no es tu voz, el norte que pretendo.

Eludiendo por eso el mal presagio
de que ni en ti siquiera habré seguro,
voy entre pena y pena sonriendo.

Miguel Hernández, español (1919-1942)



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