“¿Quién vivirá allá arriba en esa soledad”, pensó trepado al árbol de pomelo.
La vegetación era escasa por la llegada inminente del invierno que ya parecía helar la sangre a esas horas de la noche. Es que la anciana no era de esos viejecitos que se duermen temprano para levantarse con el alba. Ella trasnochaba porque le gustaba escuchar los sonidos nocturnos y mirar hacia la casa hasta que todas las velas dejaran de brillar. Era un juego para ella que estaba aburrida y que no tenía vida propia. Alguien le había arrebatado los años y había puesto el cerrojo a sus palabras.
Tadea cruzó sigilosamente el patio-jardín cubierta por un rebozo. Ese atuendo era usado por las sirvientas y la gente de color, todas las negras lo llevaban. Cuando hablaban con sus amos, con alguna persona de respeto o cuando iban a dar un recado se descubrían y bajaban el rebozo sobre los hombros. Ese tapado era de bayeta, con mucha frisa.
Era artífice de las horas y pilar de esos descendientes del sol y de la patria. Quería poblar los confines del sur con la convicción de que se podía ser buena gente sin dejar de reconocer que no eran bien mirados. Otros ocupaban esos puestos y había que respetarlos...
Los inmigrantes en Argentina dejaron un legado que hoy es el sostén de esos caminos poblados de brotes porque supieron cómo levantar un país: sacrificio, trabajo, amor... respeto.
La abuela francesa
Azul de lluvia, azul de infancia.
Tengo los ojos cansados de tantos abrazos de abuelos, porque los veo recorrer los patios de uvas y ciruelas, de jazmines y rosas. Son ellos que me hablan para decirme que vuelva a visitar los campos de trigo, a abrigar los gatos en la casa de los peones, a escuchar las palabras del molino de viento… Son ellos que me besan con los recuerdos en medio del sueño porque me aman, lo sé… Por eso me pongo el sombrero y me voy por el camino viejo a esperar que llueva para dormirme.
Azul de lluvia. Cuentos para niños mágicos.
Mark observaba los gestos tiernos de Rebeca y se le partía el corazón. Hubiera dado lo que tenía y lo que no, por darle la felicidad que no podía alcanzar. Se la veía vulnerable, agotada de tantos sueños por cumplir cuando el tiempo se le acortaba frente a los designios de la vida o tal vez de la muerte. Wilson no prestaba atención a aquella niña bulliciosa; estaba en su propio mundo, inmerso en meditaciones que lo turbaban demasiado. Mark suponía que se trataba de la salud de Rebeca y por eso perdonaba su frialdad.
La última mujer
El grito silencioso la convertía en un ángel roto.
No sabía cuál era su camino ni el de sus hijas, cada día se transformaba en una muerte súbita porque el miedo no le dejaba espacio, era una prisión, la jaula de puertas abiertas...
Manuela cargaba en un morral pesado su locura de amor, el grito de mujer, la infancia.
No comprendía el lenguaje de los demás porque el propio la llevaba al infinito entre rosarios, tisanas y licores de sal. Rezaba todo el día para sanar las heridas de los otros y las propias.
Era una mujer esclava de su pobreza interior.
El silencioso GRITO de Manuela.
Rosaura necesitaba vivir un poco, pero nació para servir.
En la pampa gringa donde caminó sus primeros pasos fue la niña-ángel, la que cuidó de todos a pesar de ser pequeña, y cuando creció bajo esos vientos de agua siguió su camino, el que le trazó su madre.
Fue el amor personificado; su sacrificio de mujer marcó el tiempo de espera cuando, por un capricho de la vida, dejó de ser la novia solitaria.
Querida Rosaura, querida dama.
Solamente necesitabas vivir un poco.
Al poco tiempo, ya está arrepentida; demasiadas trampas la esperaban en ese crucero alucinante: su esposo, la amiga, un sobrino ambicioso y sin escrúpulos, y su padre Mark quien no podía sobreponerse a un viaje que consideraba inútil, una pérdida de tiempo.
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